31 de octubre de 2016

LAS HOJAS SECAS VAN CAMINO DEL BARRANCO


Las hojas secas van camino del barranco.
Sobre la arena el mar su espuma deja
un blanco resplandor en piel morena.

Embarcan su tristeza los barcos al poniente.
Un día turbio esconde el misterio del mar,
los restos que remueven seres ciegos.

29 de octubre de 2016

A LO GOYA

La vida es una bóveda de vieja catedral.

Nos sobran telarañas
para pintar desastres,
vertederos de restos, los andamios
y nobles materiales para hacer
un fresco con milagros.

Cartón para tapices que sólo el sordo entiende
y que transforma en arte.


26 de octubre de 2016

LA OTRA MIRADA LA LLAMARÁS MUJER

Siempre fue lo que fue y siempre será.
         Meliso de Samos


El puente es un enigma para el agua
y el agua para el puente.
Sea un ojo de aguja o ilusión de una esfera
el puente permanece,
ella nunca es igual y siempre fluye.

Sobre la barandilla
descansa unos instantes el viajero
de servicios de hotel,
del edificio histórico,
del vendedor de calles,
de los escaparates de la plaza,
de la torre mudéjar
del joven tironero.
Mientras, el agua baja hacia la catedral
dejando su humedad
por los antiguos muros
de casas y palacios.

El puente sigue quieto, ve trabado
el cauce en su pupila
que aún oye los murmullos de la nieve,
la hierba en sus riberas,
la llamada del mar.

Y recoge impertérrito
las voces de la radio,
la cartera de plazos, dos libros y un billete.

Mientras, el agua corre hacia la catedral
por el oscuro túnel
bajo manta de asfalto
y el tránsito sin pausa de los coches.

Dos cabezas tenemos los mortales.
Hacia la catedral, de madrugada
voy viajero callado y meditando.
Todo es uno y lo mismo,
pero la otra mirada (dijo Dios)
la llamarás mujer.


19 de octubre de 2016

LA MÚSICA ES UN CUENTO DE ARQUITECTO


De repente llegó la antigua música,
la música que es luz
roja en el corazón de las granadas.

Retozo enloquecido
de mariposas blancas
como espuma del mar
en la flor del almendro.

El día queda quieto. Como anciano
toma el sol de la tarde
y charla con la hierba que germina
entre las piedras que hacen mis caminos.

La música es un cuento de arquitecto
en los labios del aire que regresa
a la ramas taladas del olivo
con tu viva mirada y tus limpios diseños.

14 de octubre de 2016

NO YACE EN TUS MANOS LA VERDAD


No yacen en tus manos la verdad
ni la mentira. Yacen en los nombres
que el eco distorsiona
y quema en la garganta.
Igual que la belleza o la fealdad
son bandada de voces que recoge
la sed de la presencia, la gran magulladura.

Tal vez la vida sea abuso, desafuero,
la creencia de un náufrago
o un acto de justicia despiadada.

Tú me hablabas de un ángel
más allá del cristal iluminado,
de un ángel sometido
que dejó para ti su aroma de hermosura.

Andas ahora solo en tu paseo
con el eco final y solitario
que por tu corazón dejó correr la muerte.

11 de octubre de 2016

HOY VENGO DEL PAÍS DE LA CULTURA

Hoy vengo del país de la cultura.
La patria de los tarros de colores,
de papeles encolados. Creadores
de máscaras y espejos. Sepultura.

“Nosotros somos realidad futura.
Intérpretes de signos, valedores”,
Escarabajos negros voladores.
Sombras de realidad. Sólo figura.

Busco otra forma de ser, otra razón;
otro sentir, donde el trabajo es juego,
y es amar desplegar actividades.

Libre crear. Placer sin represión.
¿Dónde mi honestidad? Allí soy ciego.
Nómada soy de puertas y ciudades.

6 de octubre de 2016

BUSQUÉ NUESTRO FUTURO


Busqué nuestro futuro en el naranjo.

Tus ojos nacen  tristes
guardados en mi cámara de plata.

Te pregunto:
¿Un mañana en coches ecológicos?

Me avisas:
Ciertamente las brumas son autistas
como una nube blanca.

Te pregunto:
¿Un puente al paraíso mientras mueren
seis millones de niños anualmente?

Me avisas:
Hay ciertamente sangre,
pero el gobierno anuncia las rebajas.

Te pregunto:
¿Se urbanizan los campos de la muerte
y vuela la tortura en aeronaves?

Me avisas:
Sin embargo, al morir,
la técnica mantiene la piel tersa.

Me preguntas:
¿Qué prodigio te excita o te fascina?

Concluyes:
Cuando quieras la luz para el futuro
olvida simplemente tu tristeza.

3 de octubre de 2016

POR OCRES CALENDARIOS DE CARTÓN

Por ocres calendarios de cartón
se deslizan las hojas de los árboles
heridos en las calles.
Sus sombras se retiran
por negros sumideros
con el aliento seco y la savia robada.

Prósperas pero ciegas
las avenidas
registran la nostalgia de los tilos
que miran con sus ojos
moribundos el triste devenir
de su lamento. Sola, la oquedad
se aprieta en el asfalto rechazando la lluvia.

La soledad desnuda
la noche y el vacío, es lisa piel
sin fechas, sin salidas de sol y sin ocasos.