Eres bodega oscura de un relámpago,
romería de bueyes desvelados,
evocación de hierbas despeñadas,
de sombras que caminan en el trueno.
Tu claridad se nutre
de vino derramado y soles extinguidos,
de restos de poemas en campos de refugio,
de bosques de miradas con aire extenuado,
de inmóviles ciudades de evanescentes límites,
de eclipses no predichos.
El dolor de la tierra, este febrero
no pide otra cosa que tu melancolía,
hasta el murmullo de tus manos guarda
un rumor de caricia abandonada.
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