Diciembre hace sus cuentas
días y noches
de mi mundo interior
y, agotado, descubre mi vacío
de arboleda quemada.
El hacha de podar talaba aquellos símbolos que había
dejado el fuego
ambulante fantasma por mercados
donde se vende huyendo
la sed del jabalí.
Recorre mis paisajes y me llama
cuando polvo y ceniza agitan el crepúsculo y exigen
lo que no da el reloj:
que vuelva la serpiente
y sueñe nuevamente el
paraíso.
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