30 de agosto de 2013

LA LUZ VINO A PESAR DE LOS PUÑALES


Pero a través del fuego y la herradura
como de un manantial iluminado
por la sangre sombría,
con el metal hundido en el tormento
se derramó una luz sobre la tierra;
número, nombre, línea y estructura.
Pablo Neruda


“La luz vino a pesar de los puñales”.
¿Qué luz llegó del fuego y la herradura,
si siguen destruyendo la espesura
piojos, perros, demonios y chacales?

Lloro, Pablo, tus noches minerales.
¿Qué luz sustituyó a tu luz pura?
¿La sangre derramada? ¿La locura?
¿La muerte de los ríos torrenciales?

¿Petróleo? ¿Droga? ¿Oro?... Los hurones
juntos siguen. ¿Qué luz, Pablo, te alivia?
¡Extienden con hedor su sombra mala!

¿Dónde tus hijos, Madre? ¡Los ladrones…!
Madre, ¿Honduras? ¿Perú? ¿Chile? ¿Bolivia?
¿Irak? ¿Siria? ¿Egipto? ¿Guatemala?...

29 de agosto de 2013

PALABRAS DE PAZ


Si quise recordar tu corazón de encina
fue sólo por oír
nuevamente el latido de la sierra,
el agua del arroyo en tu sonrisa
bajo el pequeño puente,
el ronquido de monte del jabalí en el barro,
mis temores de niño entre las breñas.
Si busqué penetrar tu corazón de olivo
fue para recordar que alguna vez
contigo recogí las aceitunas
como gritos morenos
surcados por la luz y el aire.

Canta la codorniz en los barrancos,
la jara en las vertientes.

Quisiera que escucharas mis palabras
de paz:
anduve tus veredas,
atravesando zarzas y guijarros.

26 de agosto de 2013

HILANDO FÁBULAS


En mi niñez lejana
hay un largo paseo y una calle
donde robo claveles y naranjas,
besos para una amiga.

No recuerdo su nombre
ni sé si aún vive. Grave es mi censura.

Letra a letra acumulo
papeles. Es la vida.

Continuamente en obras
hilando fábulas.

21 de agosto de 2013

ENTRE HOJAS SECAS



Aunque brote la sangre de mis labios
por los besos no dados
y tus manos retengan como sombras
huidas las posibles liturgias de los cuerpos
desnudos,
aunque jamás sabremos lo que bien pudo ser
cuando la mar nacida de mi sed
se derramaba
en tus ojos abiertos,
porque todo se mueve igual que el fuego
o el agua,
cuando desaparezca, quemarás
tu soledad
con la sola certeza
de haber sobrevivido entre hojas secas
a palabras que mueren.

17 de agosto de 2013

DIECISIETE DE AGOSTO


La materia acerca de la cual ofrece
la matemática un tesoro grato de verdades
es el espacio y lo uno.
G. W. F. Hegel


Servido está el sol en la mesa cuadrada
junto al café, el pan y el aceite de oliva.
Los álamos acortan sus sombras
sobre la acera, mientras los coches
maceran la calle cargados de prisas.

Desprendimientos aislados, paulatinos
que no alteran la fisonomía del todo
se ven interrumpidos por la luz
que ilumina con sus rayos
la imagen del mundo.

Este día diecisiete de  agosto,
sin embargo, se revela tan pobre
que, peregrino en el desierto,
parece suspirar tan sólo
por una gota de agua.