No
sé si tiene oscuro fundamento
este
amargo sentir, este dolor
oculto
de la vida. ¿Desamor?
Del
nacer al morir el paso es lento.
Los
mitos e ideales como cuento
del
ayer se olvidan; queda el sabor
del
interés. ¿La imagen? No hay calor.
Pasar
de página y soplar del viento.
La
rutina, el diario andar perdido.
¿Verdad
o mentira? ¿Desgracia? ¿Suerte?
La
hierba seca, el árbol retorcido.
Se
afea la carne y queda un hedor fuerte.
Todo
se funde en magma pervertido.
Cáncer
de soledad. Ronda la muerte.
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