Lo puede todo el tiempo. Eso pensaste
y, sin embargo, corres tras las cosas
con las prisas de un galgo.
A veces me preguntas qué dirán
de mí después de muerto.
Todos nos tragaremos el reloj.
Correr no es un pecado
si aún te queda aliento para seguir viviendo.
Ahí está el secreto.
El tiempo echa sus cuentas,
desgrana su rosario.
Cuando acaba, se va sin preguntar.
También las cosas hacen sus maletas.
No creo en ningún dios,
aunque lo llames Cronos.
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