Clara
debiera ser la luz del verso,
pero
es oscura el alma
que
vive ensimismada en el vacío.
Un
pájaro no quiere ser serpiente
si
con las nubes vuela.
En
las tierras quemadas
despedazan
sus alas los poemas.
De
imposibilidades llena la lengua gime.
Calcina
el sol el útero
de
las almas sin cuerpo
en
las danzas del bosque.
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