30 de septiembre de 2012

YO BUSCO MI PALABRA ENTRE TUS GESTOS


Centrada estás en tu escritura.
Mueves los labios
y miras la pantalla
sin saber que te observo,
al menos eso creo.

Tarde de claridades,
el sol conoce el musgo en el tejado,
el tiempo pasa lento.
En tu rincón pequeño
sonríe recogido el universo.

Los pájaros se asoman al alféizar
para buscar sus nidos. Ya no están.
Se marchan desolados hacia un árbol.

No sé cuál es la zona de tu danza,
yo busco mi palabra entre tus gestos.

28 de septiembre de 2012

EL GESTO Y LA PALABRA


Lo suyo es adecuar el gesto y la palabra,
que uno y otra te ayuden
y sean las ventanas entreabiertas
para ver dentro.

¿Quién soy yo para ver el interior del bosque
si danzan las libélulas?

Preciso es pasear tranquilamente
por ambos, asomarse a sus cristales,
limpiarlos de humedades del pretérito,
de escombro acumulado
y de rutina.

Que el gesto y la palabra nos envuelvan
diáfanos, igual que arañas tejedoras,
con los hilos que no tienen final
de gentes que se amaron, platicaron
y mezclaron sus lindes en la hierba.

Porque ellos son lenguaje de la tierra
como el sol que desnuda la arboleda
y que te baña.

El mineral está de parto y te alimenta
con leche pura y gotas de rocío.

26 de septiembre de 2012

SOMBRAS DE OTOÑO

La sombras soleadas
de este otoño amigo,
descanso de un verano que se fue,
nostalgia de futura primavera,
me amparan del invierno
en su regazo cálido.

En ellas veo presentes figuras de mi infancia
que un día quietamente me abrazaban.

24 de septiembre de 2012

HOJAS CAÍDAS


Los ríos marcan cauces por donde viaja el agua
pero jamás el agua es la misma,
le falta su pasado.
Dicen que la palabra permanece
pero eso no es verdad,
¿quién vive donde mueren las palabras?
Ni siquiera sabemos su sentido,
a fin de interpretarlo algunos instauraron
sin éxito una ciencia.
Se investiga en las tumbas, se excavan depresiones
y allí sólo subsiste corrompido un presente,
conjeturas de un viaje.

También a mi me falta mi pasado
que la memoria cambia y distorsiona
con olvido y destrozo
igual que una estación abandonada.

Me faltan muchos nombres que uno a uno fueron
y dejaron su hueco de bosque calcinado.
A la izquierda y derecha faltan árboles.

No siento nada más sino que un día,
tal vez no muy lejano,
a la par yo seré hoja caída,
el pasado que perdiste en tu viaje.

21 de septiembre de 2012

EL OLOR DE TU PIEL NEGOCIA MI DESTINO


Hemos hablado acerca de las llaves
que abren el bosque y guardan las tormentas.

Ha lloviznado barro en los cristales
y los niños mancharon sus camisas
heridas en la hierba.

El olor de tu piel negocia mi destino,
yo no sé ya vivir sin ese vapor líquido,
la gravedad sutil de tu temperatura.

No dormiré la voz que sube de la sangre
la avivaré con versos en vasos de alabastro,
la dejaré crecer en cada poro
de este otoño que llega.

18 de septiembre de 2012

PASEÉ POR TU BARRIO, TRISTEZA

Paseé por tu barrio, tristeza,
con la luz de la infancia en mi noche
y lloré por la orilla del frío
que provoca el camino a la nada.

Porque dueles, tristeza, en mis sueños
como araña del tiempo que teje
el reloj de la arena violenta
que me deja desnudo y sin ojos.

Juega el niño a abrigarse en lo oscuro
porque duele tu frío, tristeza,
y la herida que causas es puerta
de la muerte que acecha descalza.

17 de septiembre de 2012

LA SOLEDAD DE LA VEJEZ

Los días y los años y la vida
recorren las gargantas de los sueños.

Igual que en un espejo fracturado
fragmentos del ayer
vacíos y sin fecha conocida
se evaden del pasado
con máscaras del eco.
La fatiga que causan
no es producto del hoy,
es de un mundo que surge de las ruinas.

La soledad de la vejez asume,
a veces, la apariencia de un delirio
como un amor tardío
en surcos que labraron las hormigas.

15 de septiembre de 2012

PATIO ANDALUZ

Patio andaluz,
                     paredes encaladas,
un parral, mucho azul, geranios, rosas,
juegos de amor del agua con las cosas,
de la luz en la tierra las azadas.

Del progreso las calles olvidadas,
buscan la paz, del ruido temerosas
y a tu pozo se asoman deseosas
blancas, estrechas, limpias y empredradas.

Tendidas sábanas, pimientos rojos,
olor de ajos colgados en manojos,
de tomates resecos las farolas.

El tiempo se detiene. Quedan solas
las llamas de la tarde, amapolas
del Sur. Cita y adiós. Lloran los ojos.


12 de septiembre de 2012

COMO UN OTOÑO A PUNTO DE NACER



                                                                        A Belén y Pablo

Conservemos nuestro respeto
por la verdad, por la belleza
por el ideal de perfección
que la vida no nos permite alcanzar.
B. Russell


Camino por un bosque de poemas
habitando mi tiempo.
Mis versos ambicionan ser los huéspedes
del sol y guarnecer de naranjos en flor
vuestros cuerpos desnudos.

Yo he buscado los peces
de colores, los cómplices del aire.

Mis ojos con sus luces encendidas
sorteaban impávidos líneas
de horizonte, ideales
evanescentes
donde brotan los mares, más allá de las ruinas.

Llegasteis
vosotros sin escombros
como un otoño
a punto de nacer. Aunque los números
negativos no sepan de donde viene el viento,
no importa.

Ponéis al descubierto la belleza posible
mientras sembráis de sueños
y realidad
los dígitos vacíos de septiembre.