15 de noviembre de 2017

HIPOTECA AL DESNUDO

No sé de qué se quejan tus lamentos.
Naciste.
El resto va rodado y empujado
por un leve silencio
que los párpados abre
y los párpados cierra.
Ser del silencio
que designamos vida,
y cuna y tierra abraza.

Todo estaba descrito
como vieja hipoteca

en tu desnudo.

11 de noviembre de 2017

EL POETA ME INVITA

El poeta me invita
a caminar
hacia mí, más adentro.
Ingenuo le pregunto
por ese barrio céntrico
que los mapas no muestran
ni el GPS sabe
ni el nuevo callejero.
Si acaso él lo anduvo,
quizás no sea un hombre.


8 de noviembre de 2017

LA VIDA NO SE ACUESTA

                     Para Juan Cruz y David Zaafra
                               en mi recuerdo


La vida no se acuesta
en nido de cigüeñas
ni navega serena en la niebla del río.
Simplemente segrega el zumo de los días,
contamina la carne con su tiempo medido.

Medicinas baratas contra la honda dolencia
que no tiene remedio cuando llega la hora.
Un caos homicida, una antigua condena
nacidos  a la sombra del viejo paraíso.

La muerte se alimenta de ignotas soledades,
viajeras de la mar hacia la mar viajera.
La clausura del mundo no ofrece desagravio
del dios que lo forjó sin tierra prometida.


3 de noviembre de 2017

LO PERDIDO QUEDÓ SIN ENTREGARSE

Lo perdido quedó sin entregarse
a las siguientes horas.

Confundido, rebusco en los cajones
de un pasado que tiene corazón
y guarda en su museo
las risas y palabras.

No se puede perder
el aire en los pulmones
ni se vacía la sangre por la herida
con la puerta cerrada. Solamente
las luces se apagaron en los túneles
que cruzan el desierto como hormigas.

Preciso regresar
al corazón del tiempo
y encender las vitrinas
donde celoso guardo soledades.

Entregaré entonces a las horas
lo que tú me ofreciste para seguir viviendo.


31 de octubre de 2017

"DE SENECTUTE"


                           Nosotros vivimos al día
                                          Marco Tulio Cicerón

Se espesan las historias
en la pared marchita de vuestra casa antigua.
Es la guadaña misma
de la muerte que corta
con su filo de hielo
los quicios del pasado.
En las sendas del tacto, escaleras arriba
os encontré perdidos.
No me alivió el olor que venía del patio
ni las uvas maduras.